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Esa mañana desperté de inmediato, concilié el sueño solo con
la ayuda de pastillas. Tu sabes, la excitación que produce la conciencia, de
estar a punto de escribir una pagina de la historia, puede llegar a ser por
momentos, insoportable, pero yo soy un hombre de temple, el hombre escogido.
Bajo mi almohada, el sobre con el solemne membrete patrio, con las
instrucciones precisas generadas por las altas mentes que me han designado.
Me siento feliz, me siento henchido de santo gozo
justiciero, calzo mis zapatos y pantalones y comienzo el ritual matutino
prolijo y calmo, como si este fuera cualquier día de mi vida, como si de mis
manos y de mi frialdad no pendiera gran parte de la seguridad de mis hijos, de
tus hijos.
El desayuno esta frio, pero no lo noto casi, la ventana
arroja la luz tapizada y gris del otoño en la city, hay tiempo para una sonrisa
al espejo del baño, antes de subir al automóvil acondicionado para mi misión.
Faroles, kioscos, carros carnes, faldas. Mi hija menos, la Nancita se me viene
a la cabeza, con sus gritos en la mañana, sus manitos en mi cabeza.
Conozco bien el camino, nada ha sido dejado al azar en esta
ocasión, estaciono el coche a una cuadra de mi punto de acción, rodeo la
manzana y escalo sigiloso la muralla gris que marcamos en el despacho como
acceso seguro, En mi cinturón, un revolver; en mi mente, la bandera, tres
metros y medio de ladrillo hay entre la ventana de su baño y yo, subo, mi
corazón salta él tiene una mucama, si se interpone peor para ella
Un esfuerzo mas y estoy dentro, acompañado del silencia de
la mañana, penetro por el angosto pasillo desnudo adornos, y me detengo a oír
los sentidos aguzados por el entrenamiento, creo que esta solo ¡great!. Ahí lo
veo, de espaldas a mí, con un pijama blanco y su calma (calva).
No me
sospecha, esta bebiendo café, doy un vistazo a su habitación, y veo sus libros,
libros plagados de amenazas y falsedades, libros que traerían esclavitud y
muerte a las naciones humanas. Cerca de la ventana un cartel caligráfico de esa
cantante anti arte. En escasos segundos, con la mano en el gatillo y con el
sudor en mis sienes pienso en mis emblemas, en los hombres justos y viriles que
me han elegido, en la misión histórica de evitar el odio, en la calle que
llevara mi nombre.
Pero no quiero que muera sin saber porque muere, le llamo
por su nombre, leo el terror una mueca de desilusión en su odiado rostro, le
pregunto ¿porque no cantas ahora? ¿Que fue de tu retórica? ¿Porque no desafías
al aire?, Y con el puño cerrado, no espero su respuesta.
Y disparo
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01 - Lo Estamos Pasando muy Bien
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